Lo raro de llegar a Zaragoza y ver todo raro. Y de sentirse rara. Y de que la nevera esté vacía. Y Celia de exámenes. Y Pablo agobiado. Y mis padres en Francia. Mi hermana en Bruselas. Y yo aquí, sola, con mi oso de peluche de toda la vida en el cuarto de paredes blancas con el cohete de Tintín. Lo raro de no escuchar ni un ruido y no necesitar tapones para dormir.

Lo raro de volver a echar de menos.

Lo raro de estar a gusto en Barcelona, por fin.

Lo raro de no querer salir de la cama en diez días.

Lo raro. Lo de siempre.